父亲节的夜

文/北城

嘴笨，从没酝酿，轻描淡写地把最沉的心事，轻轻地放在风中。

老家的黄昏，目光还在四处寻找，那缕熟悉的炊烟。

最亲的那声呼唤，已到嘴边，欲言又止。没有父亲的父亲节，静默。

青山没接住夕阳，黄昏倚在树上。

沉默是地上的烟头，还有指间被烟熏黄的无奈。

老宅低矮的院墙上，驼着太多的往事。

父亲去世两年了。

两年来，我刻意回避“父亲”这个词。

绝不轻易说出来，我怕一条河再次决堤。

父爱如山，担起儿女的今天和明天，历经风雨，迎接明晨的第一缕曙光。

父爱是严厉的，也是慈爱的；父爱是严肃的，也是和蔼的。

每一个字，每一句话，还在耳畔，还在那一帧时光里掷地有声。

夜风，吹着怀念。

走在老家的街道上。影子，被路灯一次次刷新，渐渐地刷成父亲的样子。

我开始用他的眼神，读懂枯枝的孤独和对绿叶期望。

夜，苍凉。路灯歇了，鼾声均匀。

点着一根烟，把西沉的月，重新挂上窗。

风，静了，等一场夜露。把记忆的根须深深的埋进梦里，迎接父亲庇佑的黎明。

2016-6-19星期日父亲节

(编辑：作家网)