《躺在阳光上的种子》

三月  阳光一直刺疼着大地
一粒种子  许多粒种子 像风
四处奔跑  寻找一滴甘露
裂着伤痕的大地   他们需要愈合
正如村庄需要粮食  养活更多的老人  孩子

阳光呵！请往我的心里撒几粒甘露吧
这样我在大地上才有真正的意义
才能遇上那个像春天一样的姐妹
绿色或者微笑   或者花朵

我不能看到从田野上走过的人
有任何叹息 我需要勇气  活着走路
不然  我的心开不出花朵  开不出春天
老人  孩子只能看着我  等待死亡

孩子们  饿了吧  请相信我
在夜晚我会挤出最后的眼泪
让我成长  长出你们最需要的乳汁
如果不行的话  请把我碾碎了
和这没有人情的阳光
一起吞下去  也许会有一滴雨露
在远方  看着你  微笑的

《傍晚六点》

老家的山上 每到这个时候
一盏接着一盏  微弱的灯
就会亮起来  许多孩子回到了家
也有许多孩子  还在山腰上  牵着牛吆喝着

也在这个时候  母亲正忙着烧饭
等着疲劳的父亲  回家吃上一顿美味的晚餐

常常在这个时候  我总会右手握着笔
写着一些换行的诗句 左手拿着电话
那头总会传来母亲或者父亲
沙哑的声音

像这样  一个简单的数字
多么吉利  六点
我没有拒绝它的存在
正如山里在这个时候 都会亮起灯盏
接纳了我的叹息  或者更多的叹息

傍晚六点  让我想起了很多
奶奶  桥一样的背脊
还在行走  好像要把整个夜晚
都弯曲成一道不会消失的弧线

《工作》

一段时间来  我都无法跟上节奏
总感觉压力重重  把许多事物都放在角落
想一点一点拾起  然后在夜晚来临后
一个人在被子里或者孤灯下咀嚼
以为这样才是真正的生活
时间才会为自己停留  我承认了我的怯懦

离县城近了  以为和县城的朋友会有
更多的时间谈谈“文字”
就这么简单的符号
却一直总是匆匆而去  又匆匆而来
肩上扛着的是比原来更遥远的距离

一直想 一边工作一边组合一些文字
每当提起笔  也不知道方向何处
内心深处隐隐泛起波动
却又不晓天明  阳光折射是否
还是那道窗户

我还是简单的行走着
能听到外面的风
能看到比自己眼睛远的距离
能吃到能让肚子饱的东西
我就觉得我还存在

其实  简单的活着   比什么都好

《停电的夜晚》

停电的夜晚  总会想起童年
那时没有电  一盏微暗的油灯伴着我成长
母亲在油灯下  缝衣服的影子都很模糊
她穿针的线  总会掉下许多次
我们四姊妹  也总会围着母亲盯着看
直到母亲的眼睛看不清线的时候
才灭了那盏黑夜里唯一亮着的灯

而今  城市里  三村里都亮起了电灯
可母亲的眼睛  随着我们的成长
比那时的身影还要模糊了
母亲你灵动的双眼不知在黑夜里
探索过多少路  为你的孩子缝补过多少温暖
我数字来记录  我只能用最不会说话的文字
说声：“我爱你，母亲！”

《把故乡写进诗里》

握着笔  在远方的灯下不知道写些什么
就把故乡写进诗句里吧
总有些长短不齐  隔着月光或者几声狗叫
故乡的诗句  写着都是温暖的
像孩时母亲手里的玉米面
总能填饱我饥饿的肚子

这个时候  故乡的山坡上 一定变绿了
李子花开了  樱桃开始害羞了  种子发芽了……
放牛的孩子也开始试着下河洗澡了……
好像每一处风景都争着  挤进我的诗篇
我不怕他们的拥挤  因为故乡总是会写不完的

村头的老牛  是否已经卸掉了担子
它总是固执地铺展在我的内心
那双干涸的眼睛  不知为日子洗净过多少春天
却还在眺望这远方
故乡  一处处湿漉漉的微笑
总会把的面孔泡得憔悴不堪

写下这些诗句  故乡变得小了起来
他就在我的几行诗里  流动
抱着他们犹如抱着几粒种子
等着为故乡做点什么
今夜我将会抖落许多思念
轻轻地把他们送到母亲的枕边

《阳光的背后》

一家三口
两老一中年 中年的没有老婆
大概40多岁
一场大雨刚过  他们坐在屋檐下
阳光有些微暗
透过一根梁木  折射在他们围坐的正中
正被一滩水包围  发出耀眼的光

两老都抽着叶子烟  静静地听着屋内的滴水声
好像在应和着  将要演奏一曲天籁之音

昨晚  一场雨  惊醒了他们的梦
一间破旧的茅草屋  在大雨的利刃下
弯下了多年的腰
把三口遗弃在屋檐下

大雨过后  阳光有些和蔼
他们不知想起了什么
都站起身来  和阳光
缓缓的走进了屋内

《油菜花开了》

春天里奔涌的激情  渐渐地和缓
然后深沉  掀起田野里的涟漪
一浪接着一浪  像火燃烧着天空
将许多沉睡的心点着
将许多柔情化作水
游弋的心  停驻在此刻
想多看一眼这人间的杰作
它多么像一幅不用修饰的画卷
守着一片空寂的沃土

我的思绪藏在那些开着的花儿里
深到根茎
我想
我会一直醒着


作者：周香均 (编辑：作家网)